MIA

A porta da frente cedeu com um estalo seco.

O cheiro que escapou de dentro era de coisa velha, trancada no tempo — umidade, cigarro, mofo. A casa estava mergulhada em sombras. As janelas estavam cerradas, as cortinas pesadas abafando qualquer traço de luz. Ainda assim, o ar ali dentro parecia carregar a presença dele. Do homem que me criou. Do homem que me entregou.