Leonard no durmió esa noche.

Las velas ya eran sólo hilos de humo cuando el cielo comenzaba a tornarse de un azul profundo, anunciando la llegada del amanecer. Pero él seguía ahí, frente al libro, con la mirada fija en esa única palabra que ahora resplandecía con un pulso lento y constante, como un corazón latiendo entre páginas. “Puente”. Esa fue la palabra que ambos escribieron, y desde entonces, algo había comenzado a cambiar.

Con los ojos sombreados por la fatiga, pero el espíritu ardiendo con determinación, Leonard comenzó a hojear el libro como si buscara un mapa oculto. Cada línea, cada trazo, cada floritura en los márgenes era examinado con cuidado casi reverencial. Recordó viejas leyendas que hablaban de puertas escondidas en las palabras, de pasajes entre mundos sellados con tinta y deseo. Tal vez —pensó— este no era un libro común. Tal vez había sido escrito para ser vivido.

De pronto, algo llamó su atención: una página en blanco que, a diferencia de las demás, no parecía c