A Verdade na Mesa

A casa de Antônio Mello sempre parecia silenciosa demais de manhã.

O sol entrava pelas janelas altas, iluminando a mesa arrumada com cuidado — café quente, pão cortado em fatias perfeitas, um vaso de rosas brancas no centro.

Márcia estava sentada diante dele, os olhos baixos.

As mãos dela tremiam um pouco enquanto seguravam a xícara.

Ela não falava.

Não perguntava.

Não respirava mais alto do que devia.

Antônio mexia o café devagar, o metal da colher tocando a porcelana em um ritmo constante.

Tin.

Tin.

Tin.

A calmaria antes de alguma coisa quebrar.

O celular dele vibrou.

Ele não se apressou para atender.

Olhou o nome na tela primeiro.

Lucas.

Um pequeno sorriso — quase imperceptível — tocou o canto da boca dele.

Ele atendeu.

— Fala.

A voz de Lucas veio tensa, trêmula, pulsando adrenalina.

— Os planos mudaram. — disse. — Eu estou com ela.

— Boa garoto — Antônio falou com um sorriso no rosto.

Lucas continuou falando — rápido,