A Teia se Fecha

O relógio do saguão do Hotel marcava quase oito da noite quando Thamires entrou.

Os saltos ecoavam no mármore como estalos de veneno, e o perfume caro deixava um rastro doce e perigoso.

No bar reservado, um homem já a esperava — terno escuro, olhar calculado e um copo de conhaque na mão.

Ele não gostava de atrasos. Muito menos de surpresas.

— Finalmente. — disse, sem levantar os olhos. — Achei que tivesse desistido.

Thamires sorriu, aquele tipo de sorriso que nunca dizia o que pensava.

— Eu nunca desisto Louvre. Apenas ajusto as jogadas.

Mas antes que ele pudesse responder, uma terceira voz ecoou atrás dela:

— Espero que não se importem com a minha presença.

Louvre levantou os olhos, e o sorriso sumiu.

— O que é isso, Thamires? Eu pedi discrição.

O homem à porta deu dois passos à frente. A postura era arrogante, o terno impecável.

Louvre o reconheceu de vista — empresário, influência razoável, fama duvidosa.

— Calma. — disse Thamires, pousando a mão no braço do parceir