Hanna

O táxi mal saiu do aeroporto e as lágrimas já estavam caindo novamente.

Não era choro bonito.

Não era choro silencioso.

Era dor — real, profunda, ardida — como se alguém tivesse arrancado um pedaço de mim e colocado dentro daquele avião com o Ethan.

Engoli o soluço e encostei a testa no vidro, vendo a cidade passar borrada.

E, de repente, a verdade bateu direto no peito:

Eu nunca chorei assim ao descobrir a traição do Porter.

Por quê?

A resposta veio cruel:

Porque talvez aquilo nunca tivesse sido amor.

E o que eu sentia por Ethan…

era.

As primeiras 24 horas foram as piores.

Tudo parecia errado — o silêncio do meu apartamento, o café sem ele me provocando, o caminho até o escritório sem o toque da mão dele na minha cintura.

A saudade doía em forma de nó na garganta e peso no estômago.

Na segunda-feira, Ethan me mandou a primeira mensagem do dia antes mesmo de eu sair da cama:

Ethan: “Bom dia, pequena. Dormiu?”

Eu: “Quase nada… e você?”

Ethan: “Pior ainda. Queri