O céu de Istambul estava rubro, quase dourado, como o couro envelhecido de um sapato esquecido numa prateleira — tempo e beleza, lado a lado.

Defne caminhava pelas ruas com passos firmes. No bolso do casaco, levava uma chave. Pequena, de ferro antigo. Era a chave do antigo atelier da mãe. Decidira reabrir o espaço. Não para resgatar o passado, mas para honrar o que não foi contado.

Na sede da empresa, os sons pareciam mais brandos. Não era silêncio — era respeito. Yasemin organizava contratos com a leveza de quem sabe o peso que carrega. Serkan, agora mais confiante, apresentava os modelos da nova coleção: Raízes em Travessia. A fusão entre os traços parisienses e o coração turco.

Tudo tinha propósito. Nada soava decorativo.

Numa tarde sem aviso, Ömer aparece do lado de fora do atelier.

Ele não carrega papéis. Carrega perguntas.

— Podemos falar?

Defne hesita. Depois, apenas caminha em direção ao fundo da loja. Ele a segue.

Dentro do espaço, ela mostra a peça que desenhou nos últimos d