El hostal era pequeño, con pintura descascarada en las paredes y un letrero de “agua caliente” que parecía más un chiste cruel que una promesa. Valeria no tuvo que preguntar por la habitación; el recepcionista la miró con compasión apenas dijo su nombre y señaló el segundo piso.

Cada escalón crujía bajo sus pasos.

El pasillo olía a humedad y cigarrillos viejos. Cuando llegó frente a la puerta 204, dudó. Su mano temblaba levemente, no por miedo, sino por rabia contenida. Inspiró hondo. Luego golpeó dos veces.

—¿Sí?

Esa voz. Más grave, más cansada. Pero inconfundible.

Valeria giró el picaporte y empujó.

La habitación era austera: una cama individual, una silla rota y una maleta desgastada en un rincón. Sentada en el borde del colchón estaba Lucía Andrade, con el rostro bañado por la luz amarilla de un foco desnudo. El cabello más corto, algunas canas. Ojeras profundas, labios resecos. Y aún así, la misma belleza descuidada de una mujer que alguna vez fue irresistible.

Los ojos de Lucía