DAMIAN

La patrulla avanza por las calles de Cartagena con un ritmo que no es el mío. Las esposas me muerden las muñecas con cada curva, con cada frenazo, con cada semáforo que nos detiene. El policía que conduce no me mira. El que va a su lado tampoco. Para ellos soy un bulto, un expediente que llevan de un lugar a otro, un trámite que cumplir antes de terminar su turno.

Me recuesto en el asiento. La cabeza me da vueltas, pero no es miedo. Es la rabia de haber perdido el control. De haber subes