A caminhada de volta para casa foi um tormento.

Cada passo que dava parecia arrastar junto o peso esmagador do fracasso. A lama grudava em seus sapatos já gastos, tornando cada movimento mais difícil, como se o próprio mundo estivesse determinado a atrasá-la ainda mais.

O vento da noite soprava forte, gelado, arrepiando sua pele e bagunçando seus cachos volumosos. Mas ela sequer tentou ajeitá-los. Não havia espaço em sua mente para preocupações banais quando sua mãe estava em casa, deitada em uma cama dura, febril, à mercê do destino.

E ela...

Ela falhara.

A joia, a peça reluzente que poderia comprar a saúde de sua mãe, fora tomada de suas mãos. Arrancada.

Se ao menos aquele homem não tivesse aparecido...

O nome dele queimava em sua mente como brasa viva.

Vicente Monteiro de Alcântara.

Tereza cerrou os dentes ao lembrar da forma como ele a olhava, como se tentasse enxergar através dela, tentando desmascará-la. Como se fosse um juiz diante de um réu prestes a ser cond