El pasillo del complejo residencial del Consejo siempre estaba demasiado frío para un niño. Las lámparas emitían un blanco silencioso y perfecto, un blanco que no dejaba lugar a sombras ni rincones seguros.

Para Leo, ese pasillo había sido su hogar durante demasiado tiempo.

Tenía ocho años y llevaba un abrigo demasiado grande para su cuerpo delgado, un abrigo que no había escogido él. Sostenía un cuaderno contra el pecho; la carpeta plástica estaba rayada de tanto abrir y cerrar, intentando que sus padres miraran aunque fuera una página.

Pero ese día, como muchos otros, la puerta automática se abrió y los encontró a ambos frente a una mesa llena de informes, pantallas, lecturas neuronales y diagramas del Proyecto Alfa.

No lo vieron entrar, ni levantaron la vista.

La madre seguía analizando las ondas cerebrales de los mellizos. El padre revisaba una tabla comparativa, murmurando sobre la necesidad de aumentar la inhibición afectiva en Isela. Sobre las necesidades estructurales de Cayde