Derek.

El bar del hotel estaba tenue y elegante. Una lámpara de cristal pendía sobre la barra principal, y un pianista tocaba algo suave que se deslizaba por el ambiente como una confesión contenida.

Derek llegó puntual. Con la corbata aflojada, las mangas de la camisa arremangadas, y un nudo en el estómago más fuerte que cualquier whiskey.

Su padre ya estaba allí, como siempre, impecable. Traje gris oscuro, mirada severa, y ese aire de quien nunca se permite flaquear.

Excepto, quizá, esa noche.

—Pedí un Glenlivet para ti —dijo al verlo llegar, sin levantarse—. 18 años. Como te gusta.

Derek se sentó en silencio, aceptó el vaso y lo giró entre sus dedos antes de hablar.

—¿Cuál es esa gran verdad que tienes para contarme?

Su padre se acomodó, apoyando los antebrazos en la mesa.

—Quiero que me escuches hasta el final. No para justificarme. Sino porque mereces saber por qué te empujamos a esa boda.

Derek asintió con frialdad.

—Adelante.

—La empresa no está tan bien como crees —dijo su pa