Ellen.

Había pasado un año desde aquella noche en la que todo cambió.

Un año desde que el disparo partió su mundo en dos, desde que el dolor y la esperanza se mezclaron en una sola herida.

Y, sin embargo, aquella herida ya no sangraba. Había aprendido a vivir con la cicatriz.

El tiempo no la había curado del todo, pero la había moldeado. Le enseñó a respirar sin miedo, a mirar hacia adelante sin sentir culpa, a amar sin aferrarse.

Vivía en su casa en Nueva York, aquella que un día le pareció demasiado grande, demasiado silenciosa. Hoy, ese silencio estaba lleno de vida. De risas, de pasos pequeños corriendo por los pasillos, de voces que llenaban los espacios que antes dolían.

El aroma del café por las mañanas, las flores frescas en el jarrón, los juguetes dispersos en la alfombra… cada cosa era una forma de decirse a sí misma “estás viva, Ellen”.

Nathan crecía rodeado de amor.

Su risa era el sonido más puro del universo.

Había heredado la curiosidad de su madre y la determinaci