Todos nosotros estamos jadeando por respirar, los pulmones arrastrándose en el aire como si acabáramos de salir de aguas profundas. Pero es Sylan quien se recupera primero, su control se desliza de nuevo en su lugar como una segunda piel.

"Una latividad para igualar la sangre irlandesa", dice, con voz baja, divertido e inequívocamente excitado. "Qué placer. No estoy del todo convencido de que no hayamos conseguido el mejor trato aquí, chicos".

Su pulgar roza mi labio inferior, una caricia tierna y burlona. Observo, paralizado, mientras lo retira y lo presiona contra su boca.

"Irlandés, de hecho", murmura con un gemido que se enrosca alrededor de mi columna vertebral como calor.

Sillo entre dientes apretados ante la mención de la herencia de mi padre. "Esto no tiene nada que ver con mi sangre irlandesa", dije. "No lo halagues".

Sylan inclina mi barbilla hacia arriba con un dedo, engreído como siempre. "¿Estás seguro de eso?"

Se sumerge, sus labios rozando los míos en un beso tan suave