O dia começava como todos os outros.

Café às 7h. Caminhada até o centro de trabalho às 8h. Dois minutos de silêncio coletivo às 9h, como parte do “Protocolo de Harmonia Urbana”.

Clara Reznik vivia na Colônia 4B, uma comunidade isolada nas montanhas ao norte do que um dia foi o estado de Verdan, agora redesenhado como "Distrito Pacificado 07".

Ela sempre achou tudo… estranhamente perfeito.

As pessoas sorriam demais.

Nunca havia filas. Nunca havia doenças. Nunca havia morte.

Ou pelo menos, ninguém falava sobre isso.

Naquela manhã, algo quebrou a rotina.

Ao passar pela floricultura de sempre, Clara viu algo fora de lugar: uma pétala caída.

Uma flor no chão. Murcho. Sem vida.

Ela parou.

— Que estranho… — murmurou.

A dona da loja — Sra. Melka — olhou para ela com um sorriso suave demais.

— Tudo está exatamente como deve estar, Clara.

— Você está bem?

— Eu… estou. Mas aquela flor…

— Está onde precisava estar.

Clara forçou um sorriso, mas sentiu o coração acelerar.

Havia algo errado com aque