A estrada era de terra batida, ladeada por árvores tão antigas que pareciam vigiar o caminho.

O carro avançava devagar, como se cada metro o levasse não só ao destino físico, mas também a um tempo que Helena nunca viveu — mas que, de alguma forma, a pertencia.

Leonardo dirigia em silêncio, os olhos atentos.

— Tem certeza de que quer fazer isso? — ele perguntou.

— Absoluta. Eu preciso saber por que fui criada. Por que minha vida foi moldada desde o início. Eu preciso ver com meus próprios olhos o berço do monstro.

A casa surgiu diante deles como um espectro.

Era velha, feita de madeira escurecida pela chuva e pelo tempo. As janelas estavam trancadas com tábuas, mas uma porta lateral permanecia entreaberta. Parecia... esperar por ela.

Helena desceu primeiro.

Um cheiro de mofo, terra úmida e lembrança invadiu suas narinas. Ela apertou o casaco ao corpo. Leonardo a seguiu, atento, com a mão próxima à cintura — onde levava sua arma escondida.

— Vamos juntos — disse ele.

— Não. Eu entro soz