“Nunca te tomé por cristiana”, le dije a Juan, observándola sentada al frente con su barriga, las manos juntas en oración silenciosa.

No respondió, por supuesto, lo que me hizo poner los ojos en blanco. Me sentía como una pecadora. Vestida solo de negro, de pie bajo la tenue luz de la capilla, no pude evitar preguntarme si tal vez era el diablo. La idea me hizo sonreír con suficiencia.

Se levantó, con movimientos lentos por el peso de su embarazo, y se giró hacia mí. “A diferencia de ti, siempre seguí a mamá a rezar, y Él me ha favorecido”.

“Creo en Dios, Violet”, le espeté, con la voz un poco más cortante de lo que pretendía. “No necesito que me sermonees. Simplemente no pensé que vendrías aquí a rezar cuando no eres más que una puta y una mentirosa”.

Su rostro se desvaneció, el dolor se reflejó en sus ojos antes de que pudiera disimularlo. Por un segundo, sentí como si algo me desgarrara el corazón. La extrañaba. Extrañaba a mi hermana. Pero seguía demasiado enfadada, demasiado trai