Irrumpo en la taberna y me siento en el primer taburete que veo vacío.

El tabernero me echa una larga revisión antes de acercarse mientras limpia con un vaso una jarra de cerveza.

—¿Qué gustas beber? —Se apoya en la barra y se encorva un poco—. Parece que necesitas algo fuerte, Oliver.

—Necesito algo que queme mi temor y ahogue mis penas.

Asiente, se gira para agarrar algo de la estantería y deja caer la botella frente a mí.

—Whisky de hace veinte años, una reserva exquisita.

Sonrío.

—Sírvelo sin hielo, por favor.

—Perfecto.

Sujeta un vaso de cristal, echa el líquido ámbar oscuro en él y lo desliza hasta llegar a mis manos apretadas entre ellas.

—Gracias.

Da un asentimiento y camina hacia un nuevo cliente.

Bebo el contenido de un sorbo. Como buscaba, quema mi garganta y