Punto de vista de Tom — Hace siete años La noche de la gala

Salí tambaleándome del salón de baile, aflojándome la corbata.

La música estaba demasiado alta. Todos los que estaban dentro tenían dinero, contactos, futuro. Yo no tenía nada.

Tenía veinticuatro años y me estaba ahogando. Tres meses atrasado en el alquiler, mi quinta propuesta de negocio rechazada ese mes. Solo había entrado a esta gala porque mi compañero de universidad trabajaba de seguridad y me coló.

Encontré un rincón tranquilo en el salón de la celebración privada y me dejé caer en un sillón de cuero. Alguien había dejado una botella de licor a medio terminar en la mesa auxiliar; la agarré y bebí directamente del pico.

El ardor se sintió bien y todo se volvió borroso. Bebí más, y más… la habitación empezó a girar.

—¿Noche difícil?

Levanté la vista y vi a una mujer de unos cuarenta y tantos años. Llevaba un elegante vestido negro y tenía ojos penetrantes.

—Algo así —murmuré.

—No pareces pertenecer a este lugar. —Se sentó sin que la invitara—. ¿Emprendedor en apuros? ¿Propuesta rechazada? ¿Se te acaba el tiempo y el dinero?

—¿Qué me delató? —pregunté con la mandíbula apretada.

—La desesperación en tus ojos. —Dio un sorbo a su vino—. Yo reconozco las oportunidades. Y tú, Tom Vager, pareces un hombre que necesita una.

Mi cabeza se levantó de golpe.

—¿Cómo sabe mi nombre?

—Hay un trabajo. Esta noche. Paga cincuenta mil dólares.

Mi corazón dio un salto, pero el licor hacía que todo fuera lento y pesado.

—¿Qué clase de trabajo?

Dijo que era del tipo que los hombres desesperados no cuestionan.

—Cincuenta mil dólares, Tom. Esta noche. En efectivo.

Mis manos temblaron.

—¿Por qué yo?

—Porque estás borracho. Porque estás desesperado. Porque lo harás y te odiarás lo suficiente como para nunca hablar de ello. —Se puso de pie—. Habitación 604. Sexto piso. Veinte minutos. Haz lo que haya que hacer. Vete antes de la medianoche. El pago te llegará mañana.

—Espera, ¿qué se supone que tengo que…?

Pero ella desapareció entre la multitud.

Miré al vacío mientras la habitación giraba más fuerte.

Cincuenta mil dólares. Suficiente para sobrevivir. Me puse de pie con las piernas como si fueran de agua.

Todo se volvió borroso: el pasillo, el ascensor, los números en las puertas.

Habitación 604

La puerta estaba sin seguro.

La abrí. La habitación estaba a oscuras, solo una pequeña lámpara junto a la cama.

Una chica yacía allí. Vestido blanco. Cabello oscuro sobre la almohada. Ojos cerrados. Respiraba despacio.

Mi cabeza latía, mi visión se duplicaba, tropecé hacia la cama.

El rostro de la chica estaba girado, así que no podía verle las facciones. Ni siquiera veía nada con claridad porque el alcohol me había dominado por completo, pero todo se sentía mal… mi cuerpo se movía, pero mi mente estaba ida.

Necesito el dinero. Necesito sobrevivir…pensé.

Solo destellos después de eso, oscuridad… La chica nunca se movió, su rostro siempre girado.

Cuando terminé, salí rápido. Tropecé por el pasillo y vomité en un callejón.

A la mañana siguiente, un sobre apareció en mi puerta. Cincuenta mil dólares en efectivo.

Miré el dinero y vomité otra vez. No podía creer lo que acababa de hacer…

Durante semanas intenté recordar el rostro de la mujer: borroso. El de la chica: no lo veía. Su edad: ni idea.

¿Qué hice? ¿Quién era ella?

Pero los recuerdos no llegaban. Solo culpa y vergüenza.

Usé el dinero para pagar el alquiler e invertir en un negocio. Ese negocio creció y en siete años me convertí en multimillonario.

Pero todas las noches sigo soñando con la habitación 604. Con la chica cuyo rostro nunca vi.

Punto de vista de Tom — Tres días antes de la boda

Estaba sentado en mi oficina, mirando la ciudad desde los ventanales de suelo a techo.

Durante siete años había intentado enterrar la habitación 604. Doné millones a organizaciones de víctimas de abuso. Trabajé dieciocho horas al día hasta que el agotamiento me derrumbaba. Me negué a tocar a otra mujer; ni siquiera podía pensarlo sin sentir náuseas.

Nada ayudaba. La culpa me devoraba cada día. Justo entonces sonó mi teléfono.

—Señor Vager, hay un hombre aquí. Dice que tiene información sobre sus intereses personales.

Lo hice pasar. Entró un hombre delgado, apretando nervioso una carpeta contra su pecho.

—Señor Vager. Me llamo Dennis Cole. Trabajo en el Centro Médico D'Thom. Escuché por ciertos canales que ha estado buscando algo muy específico.

Me recosté en la silla, manteniendo la expresión fría y controlada.

—Ve al grano.

Dennis tragó saliva.

—Usted busca una virgen. Alguien puro. Alguien intocable.

Mis dedos tamborilearon lentamente sobre el escritorio.

—¿Y?

—Conozco a alguien. Una chica. Veintitrés años. Nunca ha estado con nadie. Su madre se está muriendo. Cáncer en etapa cuatro. Necesita quince millones de dólares para el tratamiento.

Mi pulso se aceleró, pero mantuve el rostro neutro.

—¿Por qué me lo cuentas?

—Porque si usted ayuda a su madre, ella haría cualquier cosa que le pidiera. —Dennis se lamió los labios nervioso—. Está desesperada, es hermosa y completamente inocente.

Me levanté despacio y caminé hacia la ventana, con las manos entrelazadas a la espalda.

Una virgen. Alguien que nunca hubiera sido tocada por otro hombre. Alguien puro.

Tal vez… solo tal vez… si podía ser el primero de alguien de la manera correcta, con consentimiento, con un contrato, con control… tal vez borraría el recuerdo de la habitación 604.

Tal vez por fin podría dormir sin ver esa habitación oscura, el rostro de esa chica girado lejos de mí.

—¿Cómo se llama? —pregunté en voz baja.

—Aria. Aria Summer.

Me giré.

—¿Estás seguro de que es virgen?

—Absolutamente. Su madre la crió muy estrictamente. Sin novios, sin citas, nada… Es tan pura como viene.

Mi mente corría, encajando las piezas.

Quince millones de dólares, un contrato de un año. Una esposa virgen que sería completamente mía, de forma voluntaria, legal. Una oportunidad de ser el primero de alguien como debía haber sido. Una oportunidad de sentirme limpio al fin.

—Tráeme todo lo que tengas sobre ella —dije.

Dennis me entregó la carpeta.

—Ya lo hice, señor.

La abrí. Una fotografía me miró fijamente.

Cabello oscuro. Rasgos suaves. Ojos cálidos que parecían bondadosos. Hermosa. Inocente. Intocable.

Por un instante —solo un destello— algo en su rostro me resultó familiar. Pero aparté el pensamiento. Imposible.

—Haré la llamada esta noche —dije.

Dennis se fue y me quedé solo en la oficina, mirando la foto de Aria.

Esto es. Así es como me arreglo. Así es como borro la habitación 604. Seré su primero de la manera correcta, con contrato, con su consentimiento. Y tal vez entonces pueda perdonarme.

Tomé el teléfono y marqué.

Punto de vista de Aria… Día actual

Estaba arrodillada en el suelo de la cocina, recogiendo con manos temblorosas los pedazos de un plato roto.

—Lo siento. Yo lo limpio —susurré sin levantar la vista.

Tom estaba en la puerta, su rostro no mostraba nada. Ni enojo. Ni compasión. Solo vacío frío.

—Has roto tres platos esta semana —dijo con voz plana.

—Lo sé. Lo siento…

—Levántate.

Me puse de pie rápido, casi tropezando con mis propios pies.

Tom se acercó, deteniéndose justo frente a mí. Demasiado cerca. Podía oler su colonia, ver la línea tensa de su mandíbula.

—¿Por qué me casé contigo, Aria?

Mi garganta se cerró.

—Para ser tu esposa.

—¿Y qué me prometiste?

Las lágrimas ardían detrás de mis ojos.

—Que era pura.

—¿Lo eras?

—¡Sí! Lo juro…

—Entonces, ¿por qué no hay prueba? —Su voz seguía calmada. Fría como el hielo—. ¿Por qué tu cuerpo me demostró que mentiste?

—No lo sé…

—Pagué quince millones de dólares por una sola cosa. —Dio un paso más cerca—. Y ni siquiera pudiste darme eso.

Una lágrima rodó por mi mejilla. Intenté secarla, pero vinieron más.

Tom se giró como si le diera asco.

—Limpia este desastre. Quédate en tu habitación. No quiero verte esta noche.

Se fue sin decir más.

Me dejé caer de nuevo al suelo, llorando mientras recogía los pedazos de porcelana rota. Cada fragmento se sentía como una parte de mi vida: dispersa, afilada, imposible de volver a armar.

Justo entonces, alguien tocó la puerta principal.

Me sequé los ojos rápido y abrí, intentando recomponerme.

Un hombre estaba allí. Alto, hombros anchos y ojos marrones amables. Tenía una sonrisa gentil que llegaba hasta sus ojos.

—Hola. Tú debes ser Aria.

Asentí, de pronto consciente de lo terrible que debía verme.

—¿Quién eres?

—Bryan Yeris. El mejor amigo de Tom. —Extendió la mano—. Pensé que sería bueno pasar y conocer a la nueva esposa.

Estreché su mano y algo cálido se extendió por mi pecho. Algo que no sentía desde hacía días. Seguridad.

—Encantada de conocerte —susurré.

La sonrisa de Bryan se desvaneció al mirarme más de cerca. Sus ojos recorrieron mis facciones lentamente, con cuidado. Frunció el ceño, como si intentara recordar algo importante que se le escapaba.

—¿Estás bien? —pregunté, confundida por su mirada intensa.

—Sí. Perdón. —Sacudió la cabeza como para aclararla—. Solo… no importa. ¿Puedo pasar?

Me hice a un lado y terminamos sentados en la sala. El silencio se extendió hasta que Bryan habló.

—¿Cómo va todo? —preguntó con cuidado, observándome.

Bajé la vista a mis manos. A los pequeños cortes de los platos rotos.

—Bien.

—Aria. —Su voz se volvió suave—. Mírame.

Levanté los ojos lentamente hasta encontrar los suyos.

—¿Eres feliz aquí?

La pregunta rompió algo dentro de mí. Las lágrimas derramaron antes de que pudiera detenerlas.

—No. Soy tan infeliz… Él me odia. Cree que le mentí y ahora me castiga por todo… —Mi voz se quebró—. No mentí. Te juro que no, pero no me cree.

Bryan se acercó, su expresión llena de preocupación.

—Esto no es tu culpa.

—Lo es…

—No. —Sus manos tomaron mis hombros con gentileza, con calidez—. No mereces esto. Sea lo que sea que esté pasando entre ustedes, no mereces que te traten así.

Lo miré a través de las lágrimas y algo pasó entre nosotros. Algo que no podía explicar.

Bryan me miró y vi confusión en sus ojos también. Como si él también sintiera esa extraña e inexplicable atracción.

¿Por qué se siente tan familiar? parecía decir su expresión.

Me abrazó sin pedir permiso. Me derretí contra él, sollozando en su hombro.

Bryan me apretó fuerte.

—Te tengo. No estás sola.

Por primera vez en días, me sentí segura. Protegida. Como si a alguien realmente le importara.

Esa tarde, Tom encontró a Bryan en su estudio.

—Tenemos que hablar —dijo Bryan.

—¿Sobre qué?

—Sobre tu esposa. ¿Cómo la estás tratando?

La mandíbula de Tom se tensó.

—No es asunto tuyo.

—Lo es cuando la encuentro llorando. —Bryan se puso de pie—. ¿Qué te pasa?

—Ella me mintió.

—¿Entonces vas a torturarla durante un año? —La voz de Bryan subió—. Es una persona, Tom.

—Firmó un contrato…

—¡Eso no te da derecho a destruirla! —Bryan dio un paso más cerca—. Sea lo que haya pasado en la noche de bodas, esto no es la solución.

Tom se giró, puños apretados.

—Tú no entiendes.

—Entonces ayúdame a entender.

Silencio.

Tom habló, voz baja y peligrosa.

—Mantente en tu carril, Bryan. No cruces límites con mi esposa.

—¿O qué?

Tom lo miró, ojos fríos.

—O olvidarás en qué casa estás parado.

Bryan vio a su mejor amigo alejarse. Por primera vez, no reconoció a Tom.

Esa noche, el teléfono de Aria vibró.

Desconocido: «Si necesitas alguien con quien hablar, aquí estoy. —Bryan»

Ella miró el mensaje. Luego escribió: «Gracias».

En su habitación oscura, con su esposo frío al final del pasillo, el mensaje de Bryan se sintió como la única luz en su mundo.

Y se aferró a él como a un salvavidas.