El viento salado del Atlántico golpeaba el rostro de Alma con una violencia que parecía advertirle que diera media vuelta.

El muelle 9 era un esqueleto de metal y madera sumergido en la penumbra, iluminado apenas por los faros de una limusina blindada que roncaba como una bestia agazapada.

Alma apretó su bolso contra el costado, sintiendo las fotografías de Lina Holland como pesadas cadenas, esas imágenes eran su única armadura y, al mis