La ciudad nunca dormía, pero esa noche parecía contener la respiración.

Adrik Volkov estaba de pie frente a la pared de pantallas, los brazos cruzados, la mandíbula tensa hasta doler. Cámaras, registros, llamadas, nombres. Todo desfilaba ante sus ojos sin ofrecer nada sólido. Un vacío insultante y un silencio que gritaba.

—Repásalo otra vez —ordenó, con la voz baja y cargada de veneno.

Damir tecleó sin protestar, Mikhail hablaba por teléfono en ruso cerrado, mientras Vladimir caminaba de un lado a otro, con el ceño fruncido, mascando un cigarro apagado. Nikolai permanecía quieto, apoyado contra la mesa, como una estatua tallada en rabia.

—Hospital Central —dijo Damir finalmente—. Última llamada registrada en el teléfono de Lía. Entrante, número interno.

Adrik levantó la mirada de golpe.

—¿Quién llamó?

—Eso es lo extraño… —Vladimir giró la pantalla—. No hay registro de salida desde ese número hacia ella, ninguno.

El silencio cayó pesado.

—¿Cómo que no hay registro? —gruñó Nikolai.

—Por