La madrugada se sentía más oscura que otras veces.

Adrik Volkov no había dormido y no lo haría. El reloj marcaba horas que no sentía y minutos que no contaba. En la sala de estrategia, las luces permanecían encendidas, frías, implacables, como los rostros de los hombres que lo rodeaban. Vladimir había cambiado el cigarro apagado por otro igual de intacto entre los dedos; Mikhail hablaba en susurros por líneas cifradas; Damir revisaba mapas, rutas, nombres, conexiones que parecían no llevar a ninguna parte. Nikolai seguía ahí, inmóvil, con la misma ropa del día anterior y la mirada de alguien que solo se mantenía en pie por pura voluntad.

—Nada —dijo Damir al fin, con la voz ronca—. Cámaras manipuladas, rutas limpias, autos clonados. Es como si nunca hubiese salido de casa.

Adrik apoyó ambas manos sobre la mesa. Sus nudillos estaban en carne viva, pero no lo registró.

—Alguien con recursos —respondió—. Con tiempo y con acceso. Esto no fue improvisado.

—Y con nervios —añadió Vladimir—.