DEMETRIA

“No te rindes, ¿verdad?”, pregunté con los brazos cruzados, mirándolo fijamente como el incordio que era. “Te he bloqueado en todo, Mark. Y aquí estás otra vez, como chicle en la suela de mi zapato”.

Apretó la mandíbula. “¿Marion Whitfield? ¿En serio, Demetria?”.

Me reí. Fuerte, cortante y sarcástica. “Ah, ¿y ahora te mantienes al día con mi vida amorosa? Es curioso cómo ni siquiera podías seguirme el ritmo cuando estábamos juntos”.

Se estremeció, pero insistió. “No es bueno para ti”.

“¿Y lo eras?”, arqueé una ceja. “Por favor. Ahórrame la historia revisionista. Solo eras constante en una cosa: excusas”.

Mark se acercó, bajando la voz. “Te vi en la gala. En las redes sociales. Ese baile, ese beso… ¿De verdad crees que va en serio contigo? Es Marion Whitfield. Ese hombre probablemente tiene mujeres esperando en todas las zonas horarias”. Sonreí con suficiencia. "Y aun así, de todas esas zonas horarias, me estaba besando a mí. No a ti".

Sus fosas nasales se dilataron. "Hablo en