—Mamá... él sabía que Papá vendría.

El susurro de Lucas apenas se escuchaba. Pero fue suficiente para tensar cada músculo de Isabella.

Miró a su hijo a los ojos.

El niño estaba sentado en la silla de enfrente. Sus manos ya estaban libres, pero dos hombres armados permanecían cerca suficiente para dispararle antes de que pudiera mover un solo dedo.

Salvador Varela permanecía de pie junto a la mesa. Tenía un mando pequeño en una mano y una pistola en la otra. En la pantalla grande del extremo de la sala seguían apareciendo Alejandro, Ruiz y Javier atrapados en el pasillo de servicio.

—No me gustan los niños que entienden los mapas demasiado rápido —dijo con una sonrisa ceñida.

Isabella no apartó la mirada de Lucas.

—Yo estoy orgullosa de él.

Salvador chasqueó la lengua suavemente.

—Claro que sí. Todas las buenas madres siempre dicen eso antes de firmar algo terrible.

Deslizó una carpeta negra hasta el centro de la mesa. No era la carpeta gris robada del cajón 318.

—Abrela —ordenó.

Isabella no se movió.

—Si contiene más fotos comprometedoras, estás perdiendo tu tiempo.

—Por desgracia, no —contestó Salvador inclinando ligeramente la cabeza—. Son documentos de renuncia temporal de derechos.

El corazón de Isabella dio un fuerte latido.

—¿Renuncia a qué?

—Como tutora activa —su voz era demasiado relajada—. Solo temporal. Hasta que el fideicomiso y el Estado consideren que la situación es segura. —Sonrió brevemente—. Por casualidad, la seguridad puede ser muy flexible cuando la plata habla.

Lucas se tensó al instante.

—No firmes nada —le dijo.

Salvador se volvió hacia él.

—No te he preguntado tu opinión.

—Bien —respondió Lucas con voz seca—. Porque tampoco pienso darla.

Valiente mocoso, pensó Isabella. Sintió un nudo en la garganta, mezcla de orgullo y angustia.

Salvador dio dos pasos a un lado, presionó el mando y la pantalla del extremo de la sala se dividió en dos.

La imagen del pasillo de servicio se mantuvo a la izquierda. A la derecha apareció otra vista.

El garaje subterráneo de la torre. Una furgoneta negra con la parte trasera abierta. Dentro había una jaula metálica portátil.

La sangre de Isabella se enfrió de golpe.

—Si firmo —dijo, forzando la calma en su voz—, ¿Lucas puede irse a casa?

—Si firmas, la custodia de Lucas pasará a manos más limpias.

—¿Limpias para quién?

—Para todos los que prefieren historias sencillas —explicó Salvador—. Un niño heredero. Una madre inestable. Un padre que perdió sus derechos corporativos. El Estado que interviene. El fideicomiso que salva la situación.

No era solo un secuestrador. El hombre era un guionista. Y eso lo hacía aún más peligroso.

—Entonces esto no se trata solo de Ricardo —dijo Isabella.

Salvador sonrió.

—Por fin lo entiendes.

Se apoyó en la mesa como si estuvieran en una reunión de negocios.

—Ricardo es solo la cara vieja con traumas de sangre. Quien realmente se preocupa por el control es la junta directiva. Ricardo podría morir mañana y ellos seguirían queriendo al niño.

Lucas frunció el ceño.

—No soy «el niño». Soy Lucas.

Salvador soltó una pequeña risa.

—¿Ves? Incluso ahora mismo me cae bien.

—Prefiero que te mueras —contestó Lucas.

Isabella casi cerró los ojos. No por vergüenza. Porque el niño sonaba demasiado parecido a alguien que en ese momento estaba atrapado en el pasillo.

En el pasillo de servicio, Alejandro miraba la pequeña pantalla de la pared que Valentina acababa de piratear desde el panel de mantenimiento.

La transmisión de la sala de juntas era borrosa, pero se veía claro suficiente para distinguir las posiciones de Isabella, Lucas y Salvador.

—Está ganando tiempo —dijo Javier.

—No debería tener que hacerlo —respondió Alejandro.

Su voz era demasiado tranquila.

Ruiz había revisado el estrecho espacio del techo sobre el panel eléctrico.

—Hay un conducto de mantenimiento que lleva a la sala de HVAC de la junta —dijo volviéndose hacia ellos—. Cabe una persona. Máximo dos si queréis morir mientras arrastráis el cuerpo.

—Bien —dijo Alejandro.

Javier alzó una ceja.

—¿Qué parte es «bien»?

—Yo entro.

Ruiz chasqueó la lengua.

—Claro que sí.

Valentina, que hasta entonces había estado manipulando el panel de cámaras, se giró rápidamente.

—Dos hombres dentro. Uno en la ventana. Otro detrás de Lucas. Salvador junto a la mesa. Si entras por el techo, tienes una buena oportunidad de disparar antes de que se den cuenta.

Alejandro no parpadeó.

—Es suficiente.

—¿Y si no lo es?

Volvió a mirar la pantalla donde aparecía Isabella.

—Si no lo es, igual entro.

Javier conocía esa expresión. Conocía ese tono de voz. No perdió el tiempo en discutir.

—De acuerdo —dijo—. Ruiz y yo los haremos creer que seguimos aquí.

Ruiz cargó un cargador nuevo en su arma.

—Esa parte me gusta.

Valentina se puso de pie.

—Yo también voy por el techo.

Las tres parejas de ojos la miraron.

—Soy pequeña, flexible y guapa. A veces eso ayuda.

—No —dijo Alejandro.

—¿Por qué?

—Porque aún no he dejado de desconfiar de ti.

Valentina hizo un guiño exasperado.

—Si quisiera venderte, solo tendría que decirle a Salvador que estás arriba, en lugar de ayudarte a entrar.

Alejandro volvió la vista a la pantalla. Isabella aún no había tocado la carpeta.

—Cinco minutos —dijo.

—No tenemos cinco —respondió Javier.

—Entonces tres.

De vuelta en la sala de juntas, Salvador giró la carpeta negra hacia Isabella.

—Léela.

Ella la abrió.

La primera página fue suficiente para causarle náuseas.

Transferencia Temporal de Autoridad de Protección

Firmante tutelar: Isabella Vargas

Supervisión de emergencia: Cuidador infantil designado por la junta

Debajo había un espacio en blanco sin nombre. Así que aún no estaba activado.

—Si firmo —preguntó—, ¿quién pondrás en ese espacio?

—Alguien que se vea bien en cámara.

—¿Carmen? —adivinó Isabella.

Salvador soltó una pequeña risa.

—No. Demasiado frágil. Demasiadas lágrimas. El público se cansa de las lágrimas si no vienen de alguien joven y guapo.

Lucas lo miró con repugnancia.

—Eres realmente repugnante por dentro.

Salvador se volvió hacia él.

—Eso no es nada nuevo.

—Qué pena. Quizás necesites gente más sincera.

Isabella vio que la mano derecha del hombre detrás de Lucas se movió ligeramente. Irritado. Bien. Que perdieran el ritmo.

Cerró la carpeta.

—Quiero hablar con Lucas primero.

Salvador frunció el ceño.

—¿Para qué?

—Para decirle que no voy a firmar.

La mirada de Salvador cambió. Se hizo más fría.

—Entonces ¿por qué debería dejarte?

—Porque te gusta sentirte en lo cierto —dijo Isabella mirándolo directamente a los ojos—. Si crees que me voy a rendir, seguro que también quieres ver cómo destruyo las esperanzas de mi hijo primero.

Silencio.

Luego, maldita sea, Salvador sonrió.

—El narcisismo se reconoce a sí mismo.

Señaló la silla.

—Un minuto.

Isabella se volvió hacia Lucas. El niño apretaba los dientes.

—Escúchame —le dijo en voz baja.

Lucas respondió al instante:

—No firmes.

—Ya sé.

—Y no creas nada de lo que muestren de Papá en esa pantalla.

—¿Por qué?

—Porque está demasiado callado.

Maldición. El niño también se había dado cuenta.

—Cuando Papá está demasiado callado, significa que va a hacer algo estúpido —continuó Lucas.

Isabella casi rió, casi lloró.

—Mmm.

Lucas se inclinó ligeramente hacia adelante.

—La pared de la derecha, al fondo.

—¿Qué pasa?

—Escuché un ruido hace un rato. Muy bajo —sus ojos se desviaron brevemente hacia el panel de madera decorativo cerca de la pantalla—. Parecía un ratón.

No era un ratón. Bien. Muy bien. Alejandro.

Forzó su rostro a mantener la calma.

—Gracias.

Lucas la miró a los ojos.

—Mamá.

—¿Sí?

—Si después se pone feo, puedo escapar solo.

No. Eso era imposible. Aun así, lo que salió de sus labios fue algo distinto.

—Si se pone feo —le dijo en voz baja—, agarra esa silla y no intentes ser un héroe.

Lucas pareció a punto de protestar. Luego asintió con firmeza.

—Tú tampoco.

No tuvieron más tiempo.

Salvador golpeó suavemente la mesa.

—¿Terminadas?

—No —dijo Isabella.

Se puso de pie. Despacio. Cogió la carpeta negra y un bolígrafo de la mesa.

Salvador sonrió ligeramente.

—Ah. Por fin.

En la pantalla de la izquierda, el pasillo de servicio seguía mostrando a Javier y Ruiz moviéndose nerviosamente delante de la puerta de incendios. Que Salvador la viera. Que pensara que toda la amenaza estaba ahí.

Isabella volvió a su silla. Abrió la página de la firma.

Luego, de manera deliberada, habló lo suficientemente alto como para que la escucharan las cámaras:

—Firmaré delante de la grabación. Así todos sabrán que me estás obligando.

Salvador soltó una pequeña risa.

—Si eso te hace sentir más digna, adelante.

Se acercó un paso. Ahora estaba más lejos de Lucas. Más cerca de la mesa. Más cerca del punto de ataque.

Isabella giró el bolígrafo entre sus dedos.

—Repite las condiciones —le dijo.

Salvador alzó una ceja.

—¿Quieres escucharlas de nuevo?

—Para la grabación.

El narcisismo siempre tiene hambre de archivos. No podía resistirse.

—Bien —dijo poniéndose las manos detrás de la espalda, como un profesor explicando su tema favorito—. Firmas la transferencia. Entregas todos los documentos originales de la caja 317. Y a cambio, Lucas sale con vida y no le hacen nada más.

—¿Nada más? —repitió Isabella.

Alzó una ceja hacia el hombre detrás de Lucas—. Tus estándares ya eran malos desde el principio.

Salvador sonrió.

—De acuerdo. No lo golpean. No lo sedan. No lo trasladan fuera de la ciudad hoy.

Hoy. Lucas también lo escuchó.

Isabella bajó el bolígrafo hasta el papel. Justo cuando la punta casi tocaba la línea de la firma, se oyó un pequeño ruido desde el panel de madera de la derecha, al fondo.

Salvador se volvió hacia allí por un instante. Último error.

Isabella lanzó el bolígrafo directamente a su cara. El hombre dio un respingo.

En ese mismo instante, el panel de madera se rompió por detrás y Alejandro irrumpió como un proyectil humano.