Capítulo 107

El precio de la verdad.

La madrugada apenas llevaba horas cuando otro sobre se deslizó por debajo de la puerta. El ruido, seco y familiar, ya no producía sobresalto sino una especie de expectativa acerada. Isabela lo recogió con manos que no le temblaban tanto por el frío de la noche como por la costumbre a las malas noticias; sabía que cada sobre era un fragmento —un puñado de ceniza o una llave— y que, a partir de él, la geografía de su vida volvería a moverse.

Lo abrió sobre la