POV de Riley

El contrato era de veintitrés páginas de terminología legal que básicamente decía que Brett Graham era dueño de mi vida durante seis meses. Lo firmé de todos modos, mi mano temblando mientras escribía mi nombre en la página final.

"La gala comienza a las ocho", dijo Brett, deslizando el contrato en el cajón de su escritorio. "Tienes cuatro horas para prepararte."

"¿Qué tipo de preparación?"

"Cabello, maquillaje, prueba de vestido. Marcus manejará los detalles."

Una mujer en un traje caro entró en la oficina. Me miró de arriba abajo como si fuera un mueble que estaba considerando comprar.

"Esta es Elena, tu estilista", dijo Brett. "Ella te hará presentable."

Presentable. Como si fuera algún tipo de animal callejero que necesitaba aseo.

"Sr. Graham", dijo Elena, su voz cuidadosamente neutral, "quizás deberíamos discutir las expectativas."

"Haz que se vea como si perteneciera a una gala de caridad para la élite de Manhattan. Esa es la expectativa."

La sonrisa de Elena era profesional. "Por supuesto. Señorita Plia, ¿vamos?"

Las siguientes cuatro horas, Elena y su equipo atacaron mi apariencia. Depilaron, arrancaron, fregaron y pintaron hasta que apenas me reconocí en el espejo.

El vestido era hermoso—seda azul medianoche que costaba más de lo que podía imaginar. Pero los zapatos estaban demasiado apretados, las joyas demasiado pesadas, y el maquillaje me hacía sentir como si llevara una máscara.

"¿Dónde está Lily?", le pregunté a Marcus cuando apareció con el auto.

"Está siendo cuidada por una niñera calificada en el penthouse", dijo. "El Sr. Graham insistió."

La gala de caridad se llevó a cabo en el Museo Metropolitano de Arte. Cuando nuestro auto se detuvo en la entrada, vi la multitud de fotógrafos, la alfombra roja, las personas hermosas posando para fotos.

"No puedo hacer esto", susurré.

"Puedes", dijo Marcus en voz baja. "Solo recuerda que estás interpretando un papel. Esta noche, eres la novia de Brett Graham. Nada más, nada menos."

Brett estaba esperando en la entrada, devastadoramente guapo en su esmoquin. Cuando me vio, sus ojos me recorrieron de arriba abajo, catalogando cada detalle.

"Servirás", dijo finalmente.

No "te ves hermosa" o "te ves bien". Solo "servirás". Ofreció su brazo, y lo tomé, tratando de ignorar la forma en que las cámaras destellaban mientras caminábamos por la alfombra roja. Su mano era cálida y firme en mi espalda, pero su toque se sentía como una marca de propiedad.

Dentro del museo, la gala era un cuento de hadas de riqueza y poder. Candelabros de cristal, vestidos de diseñador, suficientes joyas para financiar un país pequeño. Todos eran hermosos, todos eran ricos, y todos nos estaban mirando.

"Sonríe", murmuró Brett en mi oído. "Se supone que estás enamorada de mí."

Forcé una sonrisa mientras me presentaba a persona tras persona. CEOs, políticos, socialités. Sus nombres se difuminaron, pero sus expresiones eran idénticas: curiosidad educada mezclada con desdén apenas contenido.

"¿Y qué haces, querida?", preguntó una mujer chorreando diamantes.

"Estoy entre trabajos en este momento", dije.

La sonrisa de la mujer se volvió compasiva. "Qué... interesante."

El agarre de Brett en mi cintura se apretó. "Riley está explorando sus opciones", dijo suavemente. "Tiene el lujo de ser selectiva."

Pero podía ver el cálculo en sus ojos. Ya estaba fallando su prueba.

La noche se arrastró. No había comido nada desde la mañana, y el champán me estaba mareando. Cada vez que alcanzaba los aperitivos, Brett me alejaba para conocer a alguien más.

"¿Te sientes bien?", preguntó un hombre durante la cena. "Te ves un poco pálida."

"Estoy bien", mentí, agarrando mi vaso de agua para mantener mis manos firmes.

Pero no estaba bien. La habitación estaba girando, y sentía que iba a estar enferma. Se sirvieron tres platos, pero Brett seguía hablando de negocios, y yo estaba demasiado nerviosa para comer.

"Discúlpame", le susurré a Brett durante la porción de subasta de la noche. "Necesito un poco de aire."

"No nos vamos", dijo sin mirarme.

"Solo necesito un minuto—"

"Dije que no." Lo expresó con voz de finalidad.

La habitación se inclinó de lado. Podía escuchar la voz del subastador, pero sonaba como si viniera de bajo el agua. Los rostros a mi alrededor se difuminaron.

"Brett", susurré, agarrando su brazo.

Se volvió para mirarme, y vi sus ojos abrirse ligeramente. "¿Riley?"

Lo último que recordé fue el piso precipitándose hacia mí.

Cuando desperté, estaba en los brazos de Brett mientras me llevaba a través de la salida trasera del museo. Las cámaras destellaban a nuestro alrededor, y podía escuchar a los reporteros gritando preguntas.

"No los mires", dijo Brett en voz baja. "Mantén los ojos cerrados."

"Lo siento", susurré. "Lo siento mucho."

"Te desmayaste de hambre. ¿Cuándo fue la última vez que comiste?"

"Esta mañana. Un pedazo de pan."

Su mandíbula se apretó. "No has comido en todo el día, y tomaste champán con el estómago vacío."

"Intenté comer en la gala, pero tú seguías—"

"Seguí presentándote a personas porque para eso estábamos allí", dijo con dureza. "Tu trabajo es hacerme quedar bien, no avergonzarme frente a quinientas personas."

Las palabras me golpearon como un puñetazo. "No quise—"

"¿No quisiste desmayarte? ¿No quisiste causar una escena? ¿No quisiste que los fotógrafos tomaran fotos de mí cargando a mi novia falsa inconsciente fuera de una gala de caridad?"

Las lágrimas picaron mis ojos. "Lo siento."

"Lo siento no arregla los titulares que saldrán mañana", dijo mientras llegábamos al auto. "Lo siento no deshace el daño que has hecho a mi reputación."

Marcus abrió la puerta del auto, y Brett me depositó en el asiento trasero como una pieza de equipaje.

"Llévala a casa", le dijo a Marcus. "Asegúrate de que coma algo."

"¿A dónde vas?", pregunté.

"A hacer control de daños", dijo fríamente. "Algo que aparentemente estaré haciendo mucho durante los próximos seis meses."

Mientras el auto se alejaba, lo observé por la ventana trasera. Ya estaba en su teléfono, probablemente llamando a su publicista para descubrir cómo darle la vuelta a la historia.

Había sido su novia falsa por exactamente seis horas, y ya había fallado.