O tempo passou.

As manchetes, as fofocas, as sombras do escândalo — tudo se dissolveu como fumaça.

A imprensa, cansada de inventar histórias, esqueceu o nome de Leon Clifford.

A vida, aos poucos, ajeitou os móveis dentro dele.

Agora, a igreja resplandecia. Os vitrais coloriam o chão com retalhos de luz, o ar cheirava a flores brancas e cera aquecida. O coral murmurava em ensaio baixo, e o murmúrio dos convidados soava como vento contido.

No altar, Leon estav