O tempo passou.

As manchetes, as fofocas, as sombras do escândalo — tudo se dissolveu como fumaça.

A imprensa, cansada de inventar histórias, esqueceu o nome de Leon Clifford.

A vida, aos poucos, ajeitou os móveis dentro dele.

Agora, a igreja resplandecia. Os vitrais coloriam o chão com retalhos de luz, o ar cheirava a flores brancas e cera aquecida. O coral murmurava em ensaio baixo, e o murmúrio dos convidados soava como vento contido.

No altar, Leon estava de pé — terno preto, olhar tranquilo, sorriso pequeno.

Ao lado dele, o velho Clifford, de bengala em uma mão e emoção na outra.

O avô o olhou de cima a baixo, o peito inflando de orgulho.

— Sabe, Leon… quem diria, hein? O menino teimoso, impulsivo, o empresário cabeça-dura que achava que podia comprar a vida com cheques… está aqui, pronto pra ser marido.

Leon sorriu de canto.

— O senhor sempre me disse que o amor verdadeiro não aceita recibo, vovô. Acho que demore