Era uma tarde cinzenta em Nápoles. Daquelas que nem o sol tem coragem de aparecer por completo, só manda um raio tímido pra dizer “oi” e depois se esconde de novo. O vento estava indeciso entre ser brisa ou vendaval, e as nuvens no céu pareciam estar de mau humor coletivo.

O Orfanato Santa Benedetta, conhecido pelas freiras como “um abrigo de amor” e pelas crianças como “o campo de treinamento para futuros sobreviventes emocionais”, estava particularmente silencioso naquele dia. Talvez porque era terça-feira — dia da sopa rala e da visita da irmã Giselda, aquela que confundia nomes e chamava todo mundo de “Bernardo”, mesmo as meninas.

Mas havia uma garotinha em especial que não achava nada disso engraçado.

Escondida atrás de uma mureta descascada no pátio rachado, estava Nicola Rosenthal Dahl, cinco anos, bochechas redondas, cabelos cacheados como uma nuvem rebelde, e olhos verdes que pareciam guardar perguntas demais para uma idade tão pequ