Eu ainda sentia o anel quente no dedo quando percebi a ruiva. Não foi uma visão discreta: foi uma mão pousada no ombro do meu noivo, um riso fácil, aquele tipo de toque que quer dizer “isso já foi meu” como se o passado fosse um crachá. Senti o estômago virar uma onda de tédio e desprezo.

— Tira a mão do que é meu — falei devagar, com a voz de quem está medindo a largura de uma ponte que vai atravessar.

A ruiva me olhou como quem olha para uma nota de baixo valor num bolso alheio. Chegou mais perto, com cara de quem ganhou coragem do álcool e de olhares complacentes. E então resolveu falar.

— Eu conheço o Adam de longa data — disse ela, apontando para o meu noivo como se me entregasse um troféu usado. — A gente se via por aí, sabe como é.

Sorri com vontade de cortar com tesoura. Aquela era a mesma boca que meses atrás mandava mensagens insinuantes, lembranças que nem me interessaram. Era quase engraçado — se não fosse patético.

— De onde