A Viktor Koshnov le gustaban las mujeres bonitas. Maquilladas. Perfectas. Elegantes y con curvas en los lugares adecuados.

La mujer que en ese momento yacía tendida en la cama de su cuarto de huéspedes no se parecía en nada a eso.

Era delgada. Desaliñada. Su cabello parecía como si un mapache hubiera organizado una fiesta de baile en él. Y sus ojos, a pesar de sí mismo, se fijaron en la tenue línea de baba seca en la comisura de su boca.

«Asqueroso», dijo en voz baja, sin darse cuenta de que había hablado en voz alta.

Ella abrió los ojos de golpe.

«¿Me estás llamando asquerosa? ¿Quién carajos eres? ¿Y dónde estoy, maldito pervertido?». Por lo rápido que se incorporó, casi pensó que realmente se le iba a abalanzar encima.

Hablaba muy fuerte.

Parpadeó una vez, asimilando el volumen de su voz.

Además, tenía la boca muy sucia.

Otra cosa que no le gustaba en sus mujeres.

«Estás en mi casa de Miami», dijo con calma, levantándose de la silla y enderezándose los puños de la camisa. Apenas la miró. «Uno de mis empleados te traerá ropa limpia. Te darás una ducha. Luego hablaremos de por qué estás aquí».

Se dirigió hacia la puerta.

«¿Qué carajo?», gritó ella, quitándose las sábanas de un tirón. «¡Me secuestraste! ¿Cómo carajo llegué de Nueva York a Miami? ¡Y me vas a decir ahora mismo por qué carajos me trajiste!»

Se quitó las sábanas de manera dramática.

Él se detuvo y se dio la vuelta para observarla.

«Estás gritando», señaló.

«¡Sí, porque me secuestraste!»

Él hizo caso omiso de eso.

«Tienes saliva seca en la cara. Tienes el cabello despeinado. Y tu aliento es desagradable». Su expresión no cambió. «No me gusta el desorden. Arreglate».

Ella lo miró como si le hubiera salido otra cabeza.

«¡No me importa cómo me veo! ¡Tú me secuestraste!»

«Sí», dijo él simplemente. «Lo hice».

«Si sigues gritando, haré que te vuelvan a sedar. Prefiero no hacerlo. Es ineficiente. Y, por favor, deja de gritar, porque escupes cuando lo haces».

Eso bastó para callarla.

Se llevó la mano a la boca mientras lo miraba con furia, con los ojos ardientes de ira.

Viktor asintió levemente, satisfecho con el silencio, y salió de la habitación.

No cerró la puerta de un portazo. No le gustaban los ruidos innecesarios.

Bajó las escaleras hasta su sala de negociaciones subterránea, el lugar donde se ocupaba de criminales empedernidos, funcionarios gubernamentales corruptos y directores ejecutivos que preferían sus tratos fuera de los libros.

Era donde se construían y se destruían imperios.

Y hoy, estaba a punto de llevar a cabo la negociación más ridícula de su carrera.

Con un escritor.

*

Viktor se había puesto sus habituales guantes negros antes de entrar a la sala de negociaciones.

La sala estaba inmaculada. Todas las superficies brillaban. Como debía ser.

Viktor Koshnov odiaba el desorden. Diagnosticado con TOC a los diez años, había pasado años siendo observado, corregido y analizado. Nadie hubiera imaginado que el niño que se negaba a tocar los picaportes dirigiría un cártel a los treinta y dos años. Menos aún su antiguo terapeuta, quien había pasado meses tratando de convencer a un Viktor de quince años de que besar a una mujer no era intrínsecamente sucio.

Él no estaba de acuerdo. Y a los treinta y dos años, nunca había compartido saliva con nadie.

Sin embargo, sí disfrutaba del sexo.

No por intimidad. El sexo le servía para regularse.

Lo ayudaba a dormir. Ralentizaba sus pensamientos. Reducía el ruido en su cabeza.

Pero lo mantenía como una transacción. Controlado, breve y distante.

No se demoraba. No exploraba. No improvisaba.

Y siempre se duchaba inmediatamente después.

Uno de sus hombres condujo a Gloria a la habitación. Tenía el cabello peinado. La ropa limpia. El rostro lavado. Se veía presentable.

La empujaron hacia la silla frente a él, con la muñeca esposada al aro metálico incrustado en la mesa.

Él la miró de reojo, escaneando su cuerpo de manera clínica. Delgada. Senos pequeños. Brazos largos. Rostro ligeramente asimétrico. Nada notable. Nada atractivo. Ciertamente nada que le diera ganas de quedarse.

Bien. Eso simplificaba las cosas.

Cerró el documento que tenía frente a él y se recostó en el asiento.

—No me caes bien —dijo, con la mirada fija en su rostro.

—¿Y pensabas que tú me caías bien? —replicó Gloria, esbozando una sonrisa burlona a pesar de las esposas—. Vaya, debes de ser muy lento.

—Es poco probable —dijo él con tono seco.

Ella levantó una ceja. —¿Siempre hablas así?

Él ignoró su pregunta y empujó los documentos que había estado leyendo hacia un lado de la mesa de ella.

Juntó los dedos enguantados en forma de pirámide. —Quiero que termines tu libro, La guía de una buena chica para amar a un asesino. No me agrada el descanso que te has tomado.

Gloria parpadeó.

—¿Me secuestraste por un libro?

—Sí.

Gloria tuvo ganas de reírse. No pudo ocultar la sonrisa que se le dibujaba en el rostro.

—Conozco a los de tu clase —dijo, sacudiendo la cabeza—. Sé lo que hacen los hombres como tú. Y debes pensar que soy estúpida si crees que voy a creer que me secuestraste por un maldito libro.

La expresión de Viktor no cambió, pero la comisura de su boca se crispó ligeramente.

—¿Por qué crees que te secuestré? —preguntó con calma.

—¿Por qué los hombres enfermos como tú secuestran a las mujeres? ¡Para traficar con ellas y convertirlas en esclavas sexuales personales o bailarinas de striptease! —se burló ella. Viktor parecía a punto de vomitar.

—No hay nada sexualmente atractivo en ti, Gloria —dijo con tono impasible. —“Tienes un trasero pequeño. Pechos muy pequeños. Hablas demasiado. Son rasgos que nunca buscaría en una pareja sexual. Y, lamento arruinar tu fantasía, pero lo único que quiero de ti es que termines tu maldito libro.”

Gloria bajó la mirada hacia su pecho. No quería admitirlo, pero le dolió. No se hacía ilusiones sobre su cuerpo, pero su franqueza fue brutal.

—Puede decirme lo que quiera, señor —dijo ella, recostándose en la silla—. Pero no voy a escribir ningún libro. Es mi propiedad intelectual. Haré lo que me plazca con él.

—Si lees el documento que tienes frente a ti —dijo Viktor, deslizándolo por la mesa—, verás que es un contrato de un año. Lo único que tienes que hacer es terminar tu libro actual y empezar uno nuevo para mí. Cuando termines ambos, te pagarán la suma de dos millones de dólares. Luego podrás volver a tu vida normal».

«No voy a hacer nada de lo que me pidas», dijo ella, esbozándole una sonrisa. «Puedes meterte tu contrato y tu dinero sucio por tu estrecho culo».

—¡Termina el maldito libro, cosa estadounidense! —estalló Viktor, golpeando la mesa con el puño.

Gloria se puso de pie lentamente, con la mirada fija en él. —Y si tu mente lenta no se da cuenta por mi acento, soy británica, no estadounidense, cosa rusa.

—No te conviene meterte conmigo, Gloria —dijo él, bajando la voz.

«Claro que sí», dijo ella, con la barbilla en alto. «No voy a hacer ni una sola cosa de lo que me digas. Quítame las esposas y tal vez no me vaya a la comisaría más cercana a dar una descripción muy precisa de ti».

Viktor se alejó de la mesa y caminó hacia la esquina de la habitación. Se puso un abrigo largo de plástico negro y luego abrió un maletín.

El maletín estaba de espaldas a ella; Viktor le daba la espalda mientras hablaba, sacando con calma los objetos uno tras otro.

—He intentado ser civilizado contigo, Gloria —dijo con tono sereno—. Sin embargo, lo único que me has demostrado es lo inculta, perezosa y impulsiva que eres. Rasgos como esos hacen que la gente muera.

Hizo una pausa.

—O —agregó, girándose lentamente—, en este caso… a que las amputen.

En una mano tenía una pequeña daga. En la otra, un torniquete y una toalla blanca grande.

Sonrió.

Los ojos de Gloria se abrieron de par en par, llenos de puro terror. Por un segundo aterrador, pensó que tal vez se le saldrían de las órbitas. Se puso de pie al instante, tirando de las esposas encadenadas a la mesa, con el metal clavándose en la piel de sus muñecas.

—¡¿Qué estás haciendo, psicópata?! —gritó. El sudor le brotó en la frente, las lágrimas le quemaban los ojos mientras el pánico le subía por la garganta.

—Si me cortas las manos, ¿con qué escribiría? —gritó desesperadamente—. ¿Has pensado en eso, señor Hacker?

Viktor ladeó la cabeza.

—¿Quién dijo que te iba a cortar las manos? —preguntó con suavidad—. Tienes piernas. Y serían bastante inútiles si tuvieras que escribir mucho.

La sonrisa que le dedicó en ese momento hizo que algo dentro de ella se helara.

Fue en ese momento cuando realmente se dio cuenta de que no estaba lidiando con un lector rico cualquiera. Estaba lidiando con uno desquiciado.

—Estudié medicina —continuó Viktor con calma, acercándose un paso—. Tengo cinco años de experiencia en amputaciones. ¿Conoces a Joseph Stone? ¿El director ejecutivo de Lifers Insurance?

Se le cortó la respiración.

—Por supuesto que has oído la historia —dijo él. —“La de que la mafia italiana le cortó el brazo.”

Se inclinó ligeramente hacia ella.

“Eso no fue del todo exacto. Yo le corté el brazo. Personalmente. Y lo disfruté.”

Gloria sacudió la cabeza violentamente.

“Después de eso”, prosiguió él, imperturbable, “su empresa dejó de robarles a los ancianos que se pasaron toda la vida pagando un seguro que nunca les devolvió nada. Ese fue… un resultado noble.”

Sus ojos se oscurecieron.

«Pero no me malinterpretes, Gloria. No necesito una causa. Lo haría por mi propia satisfacción con la misma facilidad».

Levantó ligeramente la daga.

«Así que dime», dijo en voz baja. «¿Cuánto vale tu pie para ti?»

«¿A eso le llamas noble?», gritó Gloria. «¡Pedazo de m****a!»

La puerta se abrió.

Dos hombres entraron marchando y la agarraron de los brazos, inmovilizándola mientras ella se debatía violentamente.

Viktor dio un paso al frente, con la daga balanceándose perezosamente a su costado.

«Bueno», murmuró ella, mirando fijamente la hoja, «esta es una forma de curar el bloqueo del escritor».

Y por primera vez en su vida, Gloria comenzó a imaginar un futuro en el que los zapatos ya no fueran una preocupación.