Gloria odiaba muchas cosas: el tráfico, los lunes, la gente que masticaba con la boca abierta, pero los lectores impacientes encabezaban la lista. Apretó los labios formando una línea delgada mientras miraba fijamente la pantalla de su computadora portátil, sintiendo cómo su paciencia se agotaba con cada segundo que pasaba.Su nombre de usuario parpadeaba burlonamente ante ella: «That Russian Mob».Durante cuatro semanas, había sido implacable, dejando dos, a veces tres comentarios al día, todos pidiendo más capítulos. Gloria había tratado de ser paciente, diciéndose a sí misma que solo era un fan demasiado entusiasta y que, de una manera extraña, era halagador. Pero hace treinta y seis horas, él cruzó una línea que ella no podía ignorar.«¡Escribe este maldito libro antes de que te arrepientas de no haberlo hecho! ¡Tienes 24 horas para publicar un capítulo!»Gloria se recostó en su silla, sacudiendo la cabeza ante la pura audacia de alguien que pensara que podía amenazarla para que e

La daga nunca le tocó la piel.Se cernía sobre ella, tan cerca que Gloria podía sentir el frío de la hoja, tan cerca que su boca se movía sin que ella lo permitiera.«¡Lo firmaré! ¡Escribiré el maldito libro!»Entonces Viktor se detuvo.Había logrado el resultado deseado.«Dilo otra vez», dijo con calma.Su pecho se agitaba y le ardía mucho la garganta.—Escribiré —susurró una y otra vez.Viktor se enderezó de inmediato.—Más fuerte.—Escribiré el maldito libro —dijo ella, con voz temblorosa—. Un capítulo al día. Lo terminaré.Él asintió una vez.«Bien».La daga volvió al maletín. Las herramientas la siguieron.Le quitaron las esposas.Gloria se deslizó de nuevo en la silla, con las piernas débiles, mientras su corazón latía con fuerza.«Esto», dijo Viktor, deslizando el contrato hacia ella, «no es coacción. Se te dieron opciones. Tú elegiste la más eficiente».Ella lo miró, con el odio ardiendo a través del miedo que la devastaba por dentro.«Amenazaste con cortarme el pie».«Y sigue

Gloria volvía a hablar sola.Viktor estaba junto a la puerta, sin que nadie lo notara, observándola mientras caminaba de un lado a otro por la habitación, discutiendo con nadie en particular.«No, eso ni siquiera tiene sentido; ¿por qué lo apuñalaría ahí? Es una tontería. Qué escritura tan floja», murmuró, pasándose una mano por el cabello como si su propio cerebro la hubiera ofendido personalmente.Últimamente había estado haciendo mucho eso. Hablar. Discutir. Armar un desorden dondequiera que se sentara a escribir.Y, aun así, ni un solo capítulo completo en los cinco días que él le había dado.Irritante. Se estaba impacientando.«Si estás aquí para quejarte otra vez, toma un número».Viktor se detuvo en la puerta.Así que se había dado cuenta de su presencia.«No estoy aquí para quejarme».«Genial», murmuró ella. «Entonces vete».«Esta sigue siendo mi casa, Gloria. Puedo estar donde quiera, cuando quiera». Puso los ojos en blanco al entrar en la habitación (últimamente hacía eso mu

«Con la boca abierta te entrarán moscas», susurró Viktor con tono seco mientras ella permanecía allí de pie, con la boca ligeramente entreabierta.Gloria la cerró de golpe.«Te voy a apuñalar con un tenedor si no te metes en tus asuntos», le susurró ella a su vez, en una mezcla de sonrisa y amenaza, mientras se adentraban en el salón de baile.«No tienes un tenedor. Y tú eres asunto mío. Me estás avergonzando», murmuró él, lo suficientemente bajo como para que solo ella lo oyera.Ella abrió la boca para responder, pero un hombre se acercó a ellos, con la mirada fija en ella antes de dirigirla rápidamente hacia Viktor.«No esperábamos verte aquí; nunca vienes a eventos como este», dijo el hombre, riéndose entre dientes. Viktor se limitó a encogerse de hombros.«Odio este tipo de...»«Está muy ocupado, insistí en que asistiera a este», lo interrumpió Gloria, riéndose ligeramente. El hombre levantó una ceja, claramente impresionado.«¿Y tú eres…?», preguntó de nuevo, sin dejar de evaluar

Giselle Ashford había huido de su casa en Sussex, Inglaterra, apenas dos días después de cumplir dieciocho años. Había soñado con esa huida durante años, desde que su madre le había escupido aquellas palabras como si fueran veneno: «Eres una puta. Nunca llegarás al cielo si no cambias de vida».El cielo. Giselle nunca lo había querido. No de verdad. Para ella, el cielo era el destello de las suelas rojas de un par de Louboutins, el burbujeo del champán que costaba más de lo que gana un estadounidense promedio en un mes, la emoción de una noche urbana bajo las luces de neón.Lo había perseguido todo, pero había tenido un precio; un precio que la había llevado al lado equivocado de Miami.Ahora, a los veintinueve años, a veces se preguntaba si había valido la pena. Pero, si era sincera, la idea de que su madre, muerta, se revolviera en su tumba, le producía una especie de satisfacción perversa.«Algún día voy a matar a Miguel», murmuró, sacudiendo la ceniza de su cigarrillo hacia el vie