KIERAN:

La que llamábamos Clara respiraba entrecortadamente mientras las lágrimas corrían por su rostro. Sus palabras salían atropelladamente, como si cada una fuera una grieta más en su ya destrozada alma.  

—¿Qué quieres decir? —pregunté—. ¿La niña que siempre cargas es tuya? ¿Es sobrenatural?  

—No importa, es mi niña. Él me engañó y no me dijo que era un licántropo. Luego robó a mi niña y se la llevó a Australia. La encontré, pero estaba diferente —continuó, con la mirada perdida en algún rincón de la habitación—. Ya no era mi niña. Algo en ella había cambiado. Luego, no sé qué pasó. ¿Saben dónde está mi niña? Solo tiene tres años.

Cada palabra era más desconcertante que