LYSSA:

Por otro lado, en Lisboa, Portugal. Después de sufrir un aparatoso accidente, me han traído a emergencias. El doctor lleva rato tratando de convencerme. Está en eso cuando llega Rodrigo.

—Señora, le estamos diciendo que tenemos que hacerle una cesárea o morirá el feto —insiste por enésima vez.

—Todavía no tengo nueve meses —expliqué, cubriendo mi vientre con ambas manos.

—Le falta muy poco. Le aseguro que sobrevivirá si lo hacemos ahora —repitió de nuevo.

Rodrigo entró apurado en la sala, con los ojos cargados de preocupación. Su traje, desordenado para alguien tan meticuloso como él, evidenciaba que había llegado directo desde su reunión. A pesar de su intento por parecer calmado, su tono de voz lo traicionó.

—Lyssa, ¿qué está pasando? —preguntó al acercarse, mientras clavaba su mirada, intensa y llena de preguntas, en mi rostro.

—Quieren hacerme una cesárea, pero aún no es tiempo —respondí, con más firmeza en la voz de la que realmente sentía en mi interior.