Las horas se arrastraban como vidrio roto sobre piel expuesta. Camila permanecía en el sofá del salón principal donde Marcus la había dejado, observando las manecillas del reloj de pared moverse con una lentitud que parecía diseñada para torturarla. Cada segundo que pasaba sin noticias era tanto un alivio como una agonía.

Tres de la mañana se convirtieron en cuatro. Luego cinco. El amanecer comenzó a filtrarse por las ventanas, pintando el mundo en tonos grises que coincidían perfectamente con el vacío que se había instalado en su pecho.

Marcus había permanecido con ella durante las primeras horas, sentado en una silla cercana en vigilancia silenciosa. Pero alrededor de las dos había salido a hacer llamadas discretas—contactos que podían monitorear hospitales, estaciones de policía, cualquier lugar donde un hombre en un Aston Martin plateado pudiera haber terminado.

Cada vez que regresaba, Camila lo miraba con ojos que suplicaban buenas noticias. Y cada vez, Marcus simplemente negaba c