El susurro de Mila llenó la pequeña cabaña del bosque, y el aire se volvió denso, cargado de la falsa culpa que ella sabía cómo tejer como una red. Mi madre, Clara Hart, palideció, sus manos temblando sobre el reposabrazos de su silla de madera, mientras las marcas negras de la maldición en su cuello se oscurecían aún más —una señal inequívoca de que el sufrimiento estaba ganando terreno. Yo me quedé helada, mirando a Mila, cuyo rostro de víctima contrastaba con el brillo de triunfo en sus ojos