Isabella había estado planeando esta cena durante cuatro días.

Llamó ella misma a los encargados del catering, les dio un menú nuevo y les dijo que descartaran cualquier cosa que tuvieran en sus archivos. Trasladó la disposición de la cena del comedor formal al espacio abierto junto a los ventanales porque quería que la gente viera las vistas. Encargó centros de mesa blancos, altos y arquitectónicos. Líneas limpias. Nada que ver con las flores sueltas y suaves que decoraban el aparador cuando entró por primera vez por la puerta.

A las seis y media, el personal del catering estaba visiblemente incómodo.

"La cristalería", dijo el jefe de servicio cuando ella preguntó a qué se debía la demora. Era un hombre precavido, de los que eligen las palabras como si estuvieran desactivando algo. "La señora Ashford tenía preferencias específicas registradas con nosotros. Cristal para cenas de más de seis personas. Las copas Bordeaux para el tinto, el otro juego para el blanco. Siempre hemos trabajado bajo ese acuerdo".

"Quiero las modernas y altas", dijo Isabella. "Las de tallo fino".

"Me temo que esas no están en la cuenta". Lo dijo con suavidad, lo cual resultaba más irritante que si lo hubiera dicho sin rodeos. "La señora Ashford estableció las preferencias de la cuenta hace tres años. Nunca hemos traído nada diferente".

Isabella lo miró un momento. "Bueno, ahora yo le estoy pidiendo algo diferente".

"Por supuesto". Él asintió y volvió a la cocina. Pero ella captó la mirada que intercambió con la mujer que preparaba la mesa auxiliar. Rápida y de reojo. La mirada de personas que conocían el original y toleraban cortésmente la revisión.

Fue a buscar a Roman.

...

Él estaba en el despacho con la chaqueta puesta, el portátil cerrado, listo de esa manera en la que siempre lo estaba: compuesto, presente y, de algún modo, todavía ligeramente en otra parte.

"Los del catering se están poniendo difíciles", dijo ella.

"Lo solucionarán". Él consultó su reloj. "¿Quiénes confirmaron para esta noche?".

Ella enumeró los nombres. Él asintió tras cada uno sin añadir nada. Será, según había aprendido, solía ajustar la lista de invitados discretamente. Pequeñas sugerencias que Roman adopta sin darse cuenta de que habían sido sugerencias. Isabella no trabajaba así. Ella ponía lo que quería sobre la mesa y lo decía.

"La iluminación del comedor no está bien", dijo ella. "Demasiado amarilla. ¿Alguien puede arreglarla?".

Roman levantó la vista. "Hay un panel en el pasillo. Será lo dejó calibrado para las noches".

El nombre gravitó en la habitación durante medio segundo.

"Ya lo descubriré", dijo Isabella.

No lo hizo. La luz permaneció cálida y ambarina toda la noche, el tipo de luz que hacía que la habitación pareciera más pequeña de lo que era, como estar dentro de la idea de acogedor de otra persona.

...

Los invitados llegaron a las siete.

Isabella era buena en esto. Siempre lo había sido. Saludaba a la gente en la puerta con la mano extendida y una sonrisa fácil, recordaba los detalles adecuados, hacía las preguntas correctas. Era el tipo de calidez que llenaba cualquier espacio por el que pasará, presente y sonora de la mejor manera, atrayendo la atención del salón hacia ella de forma natural.

La cena avanzó. El vino se sirvió en las copas equivocadas, pero nadie dijo nada. La conversación fluyó desde los negocios hasta la renovación de la casa del lago de un miembro de la junta, pasando por una película sobre la que todo el mundo tenía una opinión. Isabella mantuvo viva la mesa. Realmente era buena en ello.

Roman se sentó en el otro extremo e hizo lo que siempre hacía en entornos sociales: participar correctamente sin dejar que nadie se acercara demasiado a nada real.

Felix Carrow llegó veinte minutos tarde, con la chaqueta ligeramente arrugada y un poco sofocada, como llegaba Feliz a todas partes. Estrechó la mano de Roman, se dejó caer en su asiento y escaneó la mesa como siempre escaneaba los lugares, buscando la disposición específica de personas que esperaba encontrar.

"¿Dónde está Será?". Lo dijo sin pensar, mientras ya buscaba su vino. "Ella siempre separa a los que no se soportan. La última vez terminé junto a Mercer durante tres horas y casi yo...". Levantó la vista. Encontró a Isabella observándose desde el otro extremo de la mesa. Su rostro pasó por cuatro expresiones diferentes en unos dos segundos. "Ah". Tomó su copa. "Perdón. Cierto. Lo siento".

La mandíbula de Roman se tensó. Solo una vez. Solo ligeramente.

"Cuéntame lo de la casa del lago", le dijo Isabella al miembro de la junta a su izquierda, y la mesa volvió a animarse, de forma fluida e inmediata, porque ella era buena en esto.

Pero Roman se había sorprendido a sí mismo mirando hacia la puerta del pasillo cuando Felix entró. La forma en que sus ojos se habían dirigido allí automáticamente, antes de que su cerebro reaccionara, buscando algo que no estaba allí.

Lo había hecho una vez antes también, cuando llegó la primera pareja y se abrió la puerta principal.

Se detuvo tras el comentario de Felix. Fue cuidadoso al detenerse.

...

Los últimos invitados se marcharon justo antes de las diez.

Isabella se movía por el apartamento con la energía sobrante de una velada exitosa, remodelándola ya en su cabeza para convertirla en la historia que contaría mañana. Ella había llevado el peso de toda la noche. Lo sabía y se sentía bien al saberlo. Se dejó caer en el sofá y se quitó los tacones, uno y luego el otro.

"Ha ido bien", dijo ella.

"Sí", dijo Roman.

"Felix ha estado vergonzoso".

"No ha sido a propósito".

"Lo sé". Ella lo miró. Él estaba de pie cerca de la ventana con su bebida, sin sentarse, sin acomodarse en ningún sitio en particular. "¿Vas a venir a sentarte?".

"En un minuto".

Ella lo observó un momento. Estaba cansada y la noche se había llevado lo que tenía; no iba a gastar lo que le quedaba intentando tirar de algo que no podía ver con claridad en la oscuridad.

Le dio las buenas noches, le besó la mandíbula y se fue a la cama.

...

Roman se quedó junto a la ventana.

Giró su copa lentamente en la mano. El apartamento estaba en silencio, el catering se había ido, cada superficie volvía a estar limpia y quieta.

Después de cada cena que habían organizado aquí, él se iba a la cama y encontraba a Será ya allí, leyendo, a veces ya dormida. Nunca le había preguntado cómo había ido la velada desde su lado de la mesa. Si hubiera sido trabajo. Si estaba cansada. Si los del catering habían sido difíciles.

Su teléfono vibró en la mesa auxiliar.

Lo tomó automáticamente.

*Emerge la heredera de Montague Industries: ¿Quién es Seraphina Montague?*

Se quedó allí en la oscuridad con el nombre de ella brillando en su pantalla.

Su pulgar sobrevoló la pantalla durante un largo momento.

Luego, la abrió.