Roman se despertó con el olor a café quemado.Se quedó inmóvil un momento, con la vista en el techo. Isabella se movía en el piso de abajo. Armarios que se abrían. Se cerraron. Se abrían de nuevo.Consultó su teléfono. 6:51 AM. Se levantó.Ella estaba de pie junto a la encimera de la cocina con una camisa de vestir de él, el pelo suelto, frunciendo el ceño al armario que estaba sobre la cafetera. Era el armario equivocado. Allí estaban los vasos."¿Dónde guardas el café?", preguntó ella.Roman caminó hacia la encimera y se puso a su lado. Miró el armario que ella tenía abierto, luego el de al lado, y después el de enfrente. Se dio cuenta, allí de pie en su propia cocina, de que en realidad no lo sabía.Durante tres años, el café simplemente había estado allí cuando él bajaba. Ya preparado. Ya a la temperatura adecuada. Él lo tomaba y se marchaba sin pensar ni una sola vez de dónde venía o quién lo había resuelto."Prueba el que está junto a la ventana", dijo él. Estaba adivinando.Isa
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