C75-SU PROPIO HIJO LO CURO.

La escalerilla del avión descendió y Aslan bajó envuelto en un abrigo largo de lana negra con cuello de piel, guantes y botas diseñadas para soportar el invierno ruso; nada en él tembló, aunque la temperatura mordía la piel, y el cielo de San Petersburgo estaba teñido de un azul nocturno casi metálico, como si el hielo mismo oxigenara la atmósfera.

Abajo, tres Mercedes G-Class blindados esperaban con los motores encendidos, las luces blancas cortaban la oscuridad, y alrededor del convoy había hombres altos, musculosos, disciplinados, observando todo con la precisión fría, eran de soldados hechos para matar y morir por una sola familia: los Crowe.

Ellos inclinaron la cabeza con respeto.

—Bienvenido a casa, Aslan Crowe —murmuró Igor, un soldado antiguo con una cicatriz que le atravesaba el ojo.

Aslan no respondió, solo subió al segundo vehículo y cerró la puerta sin ayuda, dejándose envolver por el cuero oscuro del asiento y el silencio interior, clavó la mi