La arena cayó en un silencio mortal. Jaxon se arrodilló en el centro polvoriento, con la cabeza gacha como un pecador penitente.

Finalmente alzó la mirada, la mandíbula tensa con respeto renuente.

—Eres un luchador de la chingada —gruñó, con la voz áspera por el orgullo y la derrota—. Me rindo.

—¿Qué diablos dijo? —jadeó alguien de la audiencia.

Los murmullos estallaron alrededor de la arena como fuego salvaje, la incredulidad chispeando a través de la multitud.

—¡Ni siquiera ha lanzado un golpe! ¿Caminó hacia la arena solo para arrodillarse? ¿Los Kingstons lo compraron?

Zane se irguió de golpe, con los ojos ardiendo de furia.

—¿Qué clase de mierda cobarde es esta, Jax? ¡Un Patrón de Chicago nunca se inclina! ¡Mata al maldito conserje ahora!

—¡Cierra la boca, Zane! —le espetó Jaxon ferozmente, con los ojos encendidos.

—Hay honor en saber cuándo estás vencido. Él es auténtico. Si hubiera querido, yo estaría tirado muerto en la tierra ahora mismo.

La multitud se congeló, tratando de desc