Diana

A rodoviária cheirava a café requentado e chuva velha. Eu sentei no banco de metal com a mochila no colo e o bilhete amassado entre os dedos, tentando convencer meu coração de que estava fazendo a coisa certa: voltar para a casa da minha mãe por um tempo, respirar ar de interior, me esconder do barulho e de tudo que doía. O painel eletrônico piscava atrasos e chegadas, e eu contava os minutos com o pé batendo no piso, como se o ritmo pudesse empurrar o relógio.

Foi quando senti. Não foi u