La habitación estaba sumida en una penumbra densa, casi pegajosa. No era un lugar elegante ni confortable, sino funcional, fría, diseñada para reuniones que no debían existir. Las paredes grises devolvían un eco apagado de cada respiración, y el aire olía a alcohol barato, sudor y ambición rancia.

Enzo Ferreiro permanecía sentado en el centro, con la espalda rígida y las manos apoyadas sobre los muslos. El rostro aún conservaba leves marcas violáceas, recuerdos recientes del castigo recibido. Cada vez que movía el cuello, una punzada le atravesaba la sien, pero no emitía queja alguna. El dolor físico no era nada comparado con el que lo devoraba por dentro.

Frente a él, tres hombres.

No eran amigos. Tampoco socios en el sentido noble de la palabra. Eran depredadores acostumbrados a moverse en las sombras, hombres que sabían convertir los deseos más torcidos en planes concretos. Uno de ellos, de barba oscura y mirada afilada, rompió el silencio.

—Davenport no es invencible —dijo con cal