*un año antes de estar en París*

Nunca imaginé que una sola notificación por correo pudiera arrancar de mí un torrente de lágrimas. Estaba sentada en la sala de mi pequeño apartamento de Laureles, la luz suave de la tarde filtrándose entre las cortinas como un bálsamo dorado, cuando abrí el mensaje. “Félicitations ! Vous avez été admise…” Mis manos temblaron al leerlo una, dos, tres veces. El corazón me golpeaba salvajemente contra las costillas, como un pájaro queriendo escapar. Aceptada. El máster en diseño textil en Francia. Mi sueño. Mi meta imposible. Lo había logrado. Había conseguido mi boleto de libertad.

Cerré los ojos, sintiendo el abrazo etéreo de mi madre desde algún rincón del universo. El vacío de su ausencia, una herida que nunca cerraba del todo, me apretó el pecho, pero esta vez, no con tristeza. Era una nostalgia dulce, una certeza silenciosa de que ella estaría orgullosa. Sus palabras aún resonaban en lo más profundo de mi ser, como u