La tarde caía sobre la ciudad como una sábana de fuego y oro. Las sombras se alargaban en la oficina del piso veintisiete, donde el silencio era tan espeso que parecía que hasta el aire pesaba. Solo se escuchaba el leve tic tac del reloj antiguo colgado en la pared, y el golpeteo suave de los dedos de Miguel Sinisterra contra la carpeta que tenía sobre la mesa.

Frente a él, de pie, con el rostro endurecido por la tensión, Alberto Sinisterra recorría la sala de un lado a otro como una fiera enjaulada. El ceño fruncido, los labios apretados, las venas marcadas en su cuello.

—¿Me estás diciendo que él está molesto? —espetó Alberto de pronto, sin detenerse—. ¿Molesto por qué? ¿Por el nombramiento de mi propia hija?

Miguel lo observó con calma, aunque por dentro también hervía.

—No se trata de tu hija, padre —dijo con voz firme pero sin alzar el tono—. Se trata de lo que representa. Se tomó una decisión sin informarle al mayor accionista de la empresa. Y ese accionista… está enojado.

Alber