La habitación principal de la mansión Ashworth olía a perfume francés, laca y ese jabón para las manos de Olivia. El silencio era tan pesado que cada movimiento de Dante, ajustándose los gemelos de plata frente al espejo, sonaba como un trueno. El color había vuelto a sus mejillas tras el hospital, pero sus ojos reflejaban una determinación gélida que Olivia no lograba descifrar.

Ella, sentada frente al tocador, se aplicaba una capa de labial rojo carmín con movimientos erráticos, mientras su mirada se desviaba a Dante. Sus manos temblaban de forma casi imperceptible mientras el ultimátum de Julián le martilleaba las sienes.

Dante tomó su chaqueta de la cama, pero antes de que pudiera cruzar el umbral, la voz de Olivia lo detuvo como un látigo.

—¿A dónde crees que vas con ese despliegue de elegancia, Dante? —Olivia se puso de pie, entornando los ojos con una sospecha que bordeaba la paranoia—. Apenas recibiste el alta anoche. Un hombre que ayer estaba al borde de la tumba debería esta