Capítulo 45— O Livro das Marés

O mar amanhecia cinza.

As gaivotas riscaram o céu como pequenas preces que ninguém entendeu.

Rafael observava da janela o mesmo porto de sempre, mas algo no ar dizia que o dia não era igual.

A névoa vinha do leste, lenta, quase pensativa — e, no fundo dela, havia um som leve, como páginas sendo viradas.

Acordara antes do sol, sem saber por quê.

Não tinha mais o hábito de levantar tão cedo, nem o corpo pedia isso.

Mas algo — talvez o vento, talvez o sonho — o chamou.

A velha pasta de couro, guardada no armário há anos, parecia mais escura naquela manhã.

E sobre ela, como se tivesse nascido do nada, a chave.

A mesma.

O mesmo brilho gasto.

O mesmo símbolo do olho coroado gravado no cabo.

Rafael a pegou, e o frio do metal o atravessou até o peito.

Por um instante, ouviu de novo o som do mar daquela noite distante — o vento soprando o nome dela.

Helena.

Elena.

Maria.

Cada sílaba um eco.

Cada nome, uma maré.

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Desceu at