O tempo não parou. Ele estilhaçou-se.

Para Isabella, que parou no limiar da porta, o mundo reduziu-se a uma única imagem, queimada na sua retina com a clareza de um pesadelo. A luz do sol entrava atrás dela, transformando a cena na sua frente numa silhueta de traição. A mulher, Lúcia, com o seu cabelo escuro a cair sobre os ombros de Pedro. O corpo semi-nu de Pedro, o mesmo corpo que a tinha segurado com uma ternura desesperada na noite anterior, agora preso debaixo de outra. E os olhos dele. Os olhos dele, arregalados, encontrando os dela por cima do ombro de Lúcia, espelhando um pânico e uma dor tão puros que eram quase uma confissão.

O saco de lona com as compras que ela tinha trazido escorregou dos seus dedos, caindo no chão com um baque surdo. O som, pequeno e patético, foi o que quebrou o feitiço.

O movimento de Pedro foi violento. Com um rosnado que era mais animal do que humano, ele empurrou Lúcia para o lado, atirando-a para as almofadas do sofá. Ele se pôs de pé num instante