As vinte e quatro horas que se seguiram foram uma forma requintada de tortura. O refúgio de Pedro, antes um santuário de paz e rendição, transformara-se numa gaiola de luxo cheia de silêncio e palavras não ditas. O som das ondas, que na noite anterior parecia uma canção de ninar, agora soava como o suspiro melancólico de um paraíso perdido.

Isabella estava em cacos. A mulher que tinha adormecido nos braços de Pedro, que tinha ousado sonhar com um armistício, desaparecera. No seu lugar, a estratega regressara, mas desta vez a sua armadura não era de gelo; era de vidro estilhaçado. Ela estava de pé, funcional, mas perigosamente frágil por dentro. O medo de se entregar, de realmente sentir o que o seu coração já sabia, era um abismo que ela se recusava a encarar. Então, ela recuou.

Ela construiu um muro de profissionalismo entre eles. Discutia os relatórios financeiros do evento iminente com uma precisão robótica. Analisava os perfis dos investidores com uma clareza impecável. Mas os seu