— Jeans? — Pedro olhou para a peça de roupa que eu segurava como se fosse um artefato alienígena. — Você quer que eu use jeans, Isabella? Numa sexta-feira à noite?

Eu ri, terminando de prender o meu cabelo num rabo de cavalo despojado. Estávamos no closet dele, que era maior que o meu antigo apartamento inteiro. Fileiras de ternos italianos, camisas de seda e sapatos polidos nos encaravam.

— Sim, Pedro. Jeans. Camiseta preta. Tênis. — Virei-me para ele, cruzando os braços. — Nós vamos ao cinema