O céu estava coberto por nuvens densas naquela manhã. Um véu cinzento se estendia por toda a cidade, como se até o tempo carregasse o peso da noite anterior.

Mas dentro do carro preto que cortava as avenidas com precisão calculada, o silêncio era ainda mais espesso.

Giovanni Bianchi estava sentado no banco traseiro da sua Mercedes, a perna cruzada sobre o joelho, as mãos apoiadas sobre a coxa, o olhar perdido na paisagem que passava como um borrão.

Vestia um terno cinza grafite sob medida, impe