Salão de reuniões – Torre Bianchi – Andar 44

O ambiente era impecavelmente refinado, silencioso, quase clínico.

As paredes envidraçadas deixavam passar apenas a penumbra difusa da cidade, filtrada pelos vidros escurecidos. A mesa de mármore negro, extensa e imponente, refletia sutilmente a iluminação indireta do teto. Cada detalhe era milimetricamente calculado, desde os quadros discretos de arte moderna até o aroma suave de cedro que pairava no ar.

Giovanni Bianchi estava sentado na cabeceira da mesa como se fosse parte do mobiliário. Estático, preciso, quase escultórico.

Seu terno cinza-escuro era talhado para o poder. As abotoaduras de ouro brilhavam discretamente sob a luz. O cabelo, impecável, o rosto, frio, os olhos, atentos e vazios, como vidro à prova de sentimentos.

Do outro lado da mesa, quatro executivos japoneses o observavam com reverência discreta. Movimentos comedidos, expressões neutras. Eram homens acostumados ao respeito e à hierarquia. E Giovanni, para eles, era um