Eram sete da noite quando me trancaram em outro quarto.

Desde o almoço, não vi mais Bianca. Nem sei se ela ainda permanece nesta casa, se está em outro cômodo ou se…

Não. Eu me recuso a terminar esse pensamento.

Eu vestia a única peça que haviam deixado sobre a cama: uma camisola branca de cetim.

O tecido era fino, frio ao toque, escorria pelo meu corpo como se pertencesse a outra mulher — uma mulher que talvez estivesse preparada para ser tocada, olhada, violada.

A alça delicada caía levemente pelo meu ombro, e a renda que contornava o decote acentuava cada curva que eu gostaria de esconder.

Ela era curta, terminava logo acima das coxas, e a transparência me fazia sentir nua mesmo vestida.

Não havia calcinha. Nem sutiã.

Era proposital.

Sempre era.

Me sentei no chão encostada na parede oposta à porta, com os joelhos juntos ao peito, abraçada a mim mesma.

Já se passaram horas e eu não comi nada desde o almoço, mas o alimento não faz falta, a vida que eu perdi sim.

Sinto falta dele.

Do